Memoria

Escribir por escribir, es un placer. También lo es imaginar. Tecleo estas palabras desde la misma dimensión en la que bailaron las plumas de Verne y Dante acompasando su movimiento al tiempo que creaban historia. La creaban y la hacían perdurar en la memoria. Pero qué es la memoria, sino el anverso de la imaginación. Qué es la imaginación, sino una ilusión. Sea lo que sea, nos permite viajar al pasado quebrando los límites de las leyes naturales, esas que conocemos y nos rigen. Puede que no estemos diseñados para llegar más allá de la mera especulación, pero podemos imaginar. Y eso, eso sí que es un misterio casi tan grande como el qué pasará después. Después del final, un concepto nacido de nuestro deseo de seguir explorando.

Atropello las ideas como el tiempo se atropella a sí mismo, constante y sempiterno en su paso hacia adelante. Somos parte de un caos inexplicable que nos afanamos por ordenar. Pero mientras la entropía del mundo nos desborda, solo la ilusión es el debido contrapeso a todo lo demás. Qué haríamos sin ella, a veces bajo nuestras sábanas, otras perdida en el laberinto de nuestros ojos. El nítido ahora contra un ayer en color sepia. Pensamientos breves, como el balance que los viajeros realizan antes de atracar en los Puertos Grises. Para no volver, pues quizá no sea necesario.

Nada de lo que estoy escribiendo aquí tiene más sentido que cualquier cosa que haya escrito antes. Un carácter tras otro cobrando sentido por casualidad. Como nacen las cosas importantes y sin sentido lógico, del vientre del caos. Existimos sin necesidad de saber explicarlo más allá que por el empecinamiento de lo que nos hace humanos. Y en nuestro empeño de querer saber más, quizá descubramos que, al fin y al cabo, no hacía falta más que acariciar los pequeños placeres de una dimensión en la que nada es perfecto ni nunca lo fue, pues así nos lo narra la memoria.

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